Parfum de femme, eau d'été...

Les escaliers automatiques nous hissent vers des hauteurs insoupçonnées. Tu as eu raison de nous faire partir en avance. Une coupe de champagne à la main, la nuit parisienne nous offre une nouvelle perspective. Elle est là la ville lumière sous nos yeux, le Sacré Cœur, la Grande Dame Eiffel, la Tour Montparnasse et les toits haussmanniens illuminés à perte de vue.

Tu t'es retournée vers moi, me susurrant dans le creux de l'oreille que cette soirée était déroutante, troublante, vertigineuse comme mon parfum. Jeu de séduction, jeu de mots subtils, jeu de regards, je perds mes repères.

21h13 les amis arrivent, tout le monde s'embrassent, s'installent confortablement autour d'une table pour dîner. Un dîner comme une aventure, une prise de parole, de pouvoir, des éclats de rires, des confidences, des non-dits, des secrets, un concentré de vie, de la vie nocturne en capitale.

Quand je suis à Paris, je ne peux m'empêcher d'observer toute cette agitation féminine. J'ai la sensation qu'avant d'être "rive droite" ou "rive gauche", ces femmes sont avant tout parisiennes.

Il n'est pas difficile de les imaginer discutant et prenant une collation à la terrasse des grands cafés, cachées derrières leurs lunettes de soleil, futiles, légères...

Je repense à cette jeune femme, croisée sur le parvis du musée d'Orsay, elle avait fière allure, une allure fière mais naturellement élégante dans sa robe noire. Sans le vouloir, sans la suivre, nous avons enjamber tous les deux la Seine sur le pont Royal, traverser le jardin des Tuileries. Des images plein la tête de son charme parisien. Oui, j'étais hypnotisé par l'ensemble harmonieux qu'elle formait avec sa robe. Sous influences actuelles et passées, quand moderne et chic se donnent la main. La rattraper, lui prendre la main et lui sourire. Elle se retourna et passa la main dans ses cheveux.

Nous remontons la rue de Castiglione sous les arcades, nos reflets dansant de vitrine en vitrine. Elle décide de tourner dans la rue Saint Honoré, artère mode où s'affronte l'ostentatoire et la discrétion. Elle est arrivée, elle sonne et entre, la porte se referme sur elle, emportant sur son passage ce mystère, son mystère. Disparue, mais pas son parfum qui flotte dans l'air au numéro 72, je détaille les noms inscrits sur la plaque en laiton. Chavernet Paris... La reverrai-je un jour ?

Elle, ne connaît que le soleil et ne fréquente que des gens comme elle. Elle, aime le brillant, le clinquant, la vitesse, l'océan, le soleil et quelques fois se perdre dans des paradis naturels. Elle, vit à Miami, la Floride, pays de la beauté des corps, des décorts. Elle, est une fille de rêve, bronzée toute l'année, blonde ou brune, suivant les collections. Il lui arrive d'être présente aux défilés, Elle a des comptes chez les grands couturiers. Elle, pourrait être l'héroïne artificielle d'un conte... pas pour les enfants.

Elle me fait penser à Hell, Elle aime la vitesse, Elle avait sa première voiture de luxe à 16 ans. Elle, va vraiment vite. De Palm Beach à Key Biscayne, sur Ocean Drive ou Collins Avenue, Elle, adore rouler avec son dernier bolide, acheté par papa qu'elle ne voit jamais, cheveux aux vents, lunettes de marque fièrement accrochées sur le bout de son nez à peine retouché par le Dr Christian Troy, par contre, Elle, est fière d'afficher son décolleté naturel.